sob expressão introspectiva

permaneço imóvel

sentimento enigmático

destaca rosto

capto mensagem oculta

sfumare

busco riso

me perco multidão

recrio Da Vinci

na Epístola aos Coríntios

examino-nos

este é o meu corpo

nosso templo em eucaristia

devora a Última Ceia

bebo cálice

ascensão

corpo sagrado

comungo

sobreposta no círculo

redescubro proporções

simetria perfeita

algoritmo exato

calculo razão áurea

renasce obra vitruviana

com vértices grafo

carne pecado

concebo A Virgem

contrasto luz

oculto o visível

pertinente adormeço

acordo o sonho

desilusão

Deparei-me com esse livro na Bienal do Livro de Fortaleza, em 2022, e o adquiri junto com outras obras. Até então eu nada sabia sobre sua autora, a americana Maya Angelou. Mas fui capturada pelo título avassalador que me fisgou com a promessa de me explicar como alguém privado de liberdade enxergaria o mundo e, de certa forma, floresceria nele . De lá para cá, o nome de Maya surgiu para mim em diversos momentos, inclusive com outro livro dela indicado em um clube de leitura do qual eu fazia parte. Ainda antes de concluir a leitura de “Eu sei porque o pássaro canta na gaiola”, descobri a importância da autora não só na literatura mas também em outras áreas da arte e, também, no ativismo em defesa de inúmeras causas importantes.

O livro demorou um pouco a me cativar após iniciada a leitura. A obra é autobiográfica e confesso que o relato da infância de Maya, a princípio, não me chamou tanta atenção, com sua narrativa detalhada do mundo em que ela vivia enquanto criança, boa parte dele em Stamps, no Arkansas, na companhia de um irmão, da avó paterna e de um tio deficiente. Minha avidez por entender a mensagem que o título do livro me instigava talvez tenha me atrapalhado nessa primeira parte da leitura, onde a tônica era a de uma criação rígida por parte de uma avó muito religiosa, austera e calejada pela segregação racial americana.

Alguns elementos são muito marcantes na narrativa de Maya. Sem dúvida que o racismo é um dos temas mais recorrentes e impactantes, não só na vida dela mas de toda sua comunidade e entorno, ditando os códigos de conduta que levam a muitas das ações narradas no livro e que nos fazem saltar os olhos para tanta injustiça e desigualdade. Da infância de Maya, impossível não se sensibilizar com duas situações, dentre várias, extremamente comoventes. Uma deles é quando a menina precisa de atendimento odontológico urgente e não consegue, em uma primeira tentativa, porque o dentista branco se nega “a colocar a mão dentro da boca de um preto”, ainda que a família de Maya pudesse pagar pelo serviço. E a outra, a do abuso sexual sofrido por ela na infância. Esta narrativa de Maya nos traz um nó na garganta porque relata algo vil e inconcebível e é narrado como se fosse a menina Maya (e não a escritora adulta) a contar, com toda a ingenuidade, incompreensão, medo e culpa que se espera de uma criança.

Fiquei extremamente impactada pela narrativa da Maya adolescente, com sua construção do ser mulher e a busca por seu lugar no mundo, driblando o caos, o preconceito, a escassez de oportunidades e a insegurança familiar. Cada linha lida é um deleite. Não só pelos relatos em si e o tanto de aprendizado que se pode tirar deles mas também pela escrita inteligente e verdadeira, que passeia entre o poético e a crueza. Um dos prefácios da edição que li traz Djamila Ribeiro dizendo que a obra “merece ser lida em doses”, sorvida aos poucos. Precisei pausar minha leitura em certos momentos, descansando o livro aberto sobre mim, longe dos olhos, para de fato tentar enxergar o que me era mostrado. Uma pena a narrativa acabar antes de conhecermos a Maya adulta. Contudo, o prólogo fornecido pelo livro nos dá a dimensão do porquê dela ter se tornado a mulher importante que foi e de como ela floresceu e cantou na gaiola para, depois, libertar-se dela e ajudar outros cativos no mesmo caminho.

Certamente você já se deparou com calçadas com rachaduras de onde saíam umas ramas verdes de plantinhas teimosas que não sucumbiram à rigidez do concreto e irromperam bravamente. A vida em potencial estava ali, encarcerada e confinada mas viva e resistindo. Na primeira brecha, ela desabrochou.

Uma vez, deparei-me com uma frase em um livro de hidráulica que lançava mão de uma citação que dizia que a água sempre acharia um caminho, por isso um livro inteiro dedicado aos movimentos dela e em como a engenharia deveria lidar com ela para tirar todos os proveitos que esse líquido precioso, porém voluntarioso, poderia nos oferecer. Essa frase sempre ficou em minha mente e já faz um tempo em que eu resolvi extrapolá-la, a partir do exemplo das plantinhas que citei há pouco (mas não só delas), de que, na verdade, a vida (e não só a água) sempre achará um caminho.

E para além dos exemplos da natureza, que são inúmeros, o que mais me chama atenção mesmo para o imperativo da vida e de como ela pode resistir a situações extremas, são as experiências da vida humana e de sua insistência em florescer, mesmo quando o cenário parece tenebroso.

Os mistérios do mundo são imensos e eu nem de longe me arriscaria a chegar perto da chave que abre a porta das respostas, caso tivesse esse mapa do tesouro. Mas fico observando, do meu cantinho limitado e deveras protegido, os exemplos que me instigam a questionar o porquê de tanta destruição e irracionalidade no mesmo mundo onde brotam exemplos de resistência e esperança. Mais um paradoxo dessa existência permeada deles.

A despeito das guerras que permeiam esse ano que se despede, sejam conflitos armados em outros territórios ou a nossa guerra da desigualdade e violência diária das cidades brasileiras, é sobre a nossa capacidade de superar as adversidades e de ter esperança que me instiga a refletir. São os voluntários espalhados pelo mundo e que se doam pela vida do próximo (e fazem diferença de verdade nessas vidas) que me mostram que um desejado feliz 2024 pode ser possível, dentro das limitações que as próprias decisões da humanidade impõem.

Os abrigos de pessoas e animais, os voluntários que se voltam para as pessoas em situação de rua ou para os encarcerados, os ativistas pelos direitos das mulheres, dos idosos e das pessoas com deficiência, os que lutam pela população LGBTQIAPN+, os que se dedicam à educação transformadora e inclusiva, os que executam políticas públicas de verdade e mais um tanto de gente que se envolve com causas importantes (às vezes com alcance não tão extenso e visível mas igualmente relevante) e que ajudam a vida a florescer e frutificam toda a potência guardada e ainda não desperta é que me trazem o alento de que um novo (e melhor) 2024 pode ser semeado, regado e colhido.

E se a vida pode renascer coletivamente, o que não dizer da nossa experiência também como indivíduos? No nosso caminhar e nas descobertas que a estrada nos traz para que aprendamos a passar por essa trilha da melhor forma? Às vezes a lição que vem com as adversidades é dura e difícil de ser digerida mas nela pode haver uma brecha, tal qual a da calçada de concreto, para irrompermos em viço e potência.

Conversando uma vez sobre o assunto dessa crônica, uma pessoa me falou na Flor de Jericó, uma planta que teria a capacidade de guardar nela a chama da vida mesmo em situações bem extremas, inclusive parecendo que havia sucumbido, mas que, ao menor sinal de água e sol, ressurgiria em plenitude, como se renascesse. Gosto de nos imaginar como essa flor e pensar em nossa resiliência e insistência, apesar de nossas limitações e fragilidades.

Ainda que a dinâmica do mundo tenha seu ritmo próprio e, muitas vezes, alheio aos nossos desejos, nossa fortaleza pode estar em reconhecer nossa limitação e, mesmo assim, optar por seguir em frente e florescer.  Cientes também de nossa efemeridade apesar da força (outro paradoxo), nos permitir brilhar o mais intensamente possível. Mia Couto disse, em seu livro “Um rio chamado tempo, uma casa chamada terra”, que “a vida é fogo e nós somos breves incandescências”. Então, sejamos Flores de Jericó, na medida em que podemos, e no tempo em que nos for permitido “incandescer” por aqui.

Ela estava ali 

plena

Enfeitada e colorida 

luzes e bolas

Afinal

Natal

Época em que os corações mais esperançosos 

Aguardam 

Dádivas e retribuição 

Aquela inspiração 

Que enche a vida

De um ar meio mágico 

A árvore

…

Impossível não ver!?

Impossível não sentir!?

Eis que 

para triste espanto

(ao menos meu)

Ela passa aos olhos da indiferença 

Nem olhares 

Nem olhar

A árvore 

Ela somente existe

Como mero elemento 

Mais um

Menos um

Tanto faz

Inevitável pensar 

Ela e eu

Parecidas

Naquele lugar

Apesar de estarmos 

Não somos

Chovia intensamente lá fora. Eu queria fazer um fluxo de pensamento. Mas meu cérebro estava travado, empacado, ao lado do Caminho do Artista, atrás de um copo com um cigarro velho. Na TV baixinho notícias de desgraças diversas, toda uma lista de “bondades” e bobagens que o jornalismo nos oferece cotidianamente. Uma bala perdida em uma comunidade, o lançamento de um prêmio qualquer ou o resultado do PIB.

Desço as escadas, pego um café, e tomo um chá. Preciso despertar, mas ao mesmo tempo manter a calma. Ser escritor é difícil, mas é a única coisa que penso que sei fazer. Vejo um sutiã atrás da almofada em cima do sofá e me lembro de roupa acumulada pra lavar. Um vento frio atravessa a janela. O gato mia agudamente, esqueci a ração desde ontem. Esqueci também de pensar no último amor perdido, o que por si só já é um alívio, se não me lembrasse agora.

Pego o celular, confiro mensagens, nada de novo. Tento voltar para o computador, não está fácil. Abro a janela para ventilar as ideias, os respingos caem, desisto. Fico no escuro do fim da tarde. Tento pegar o Caminho, mas é chato tanta meta. A Tv me distrai com mais uma morte violenta, me lembro da do meu pai na porta de casa em um dia de jogo de futebol. Torcidas desorganizadas.

O estômago ronca, hora da fome. Sinto medo de eu ser apenas um relógio biológico, minha pretensa sabedoria escorrendo nada criativa. Seria um corpo robótico?

Enfim, como, bebo, renovo o cigarro do copo. Me lembro de velhos amigos. Da família distante. Do meu diagnóstico. Não quero sofrer, preciso ser prática. Ponho então a roupa na máquina. Faço exercícios físicos, limpo uma mancha de extrato de tomate na tolha de mesa. E me ponho inesperadamente a escrever sobre tudo isso, em uma espécie de exercício de páginas matinais, só que no fim da tarde. O texto é confuso, como se vomitado por uma criança com verminose. Será que é isso mesmo que me faz feliz?

São muitas perguntas sem respostas. Enquanto isso, escuto A Tempestade, do Legião Urbana. Tudo em uma hora.

E chovia intensamente lá fora.