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Eu tinha um punhado de cartas guardadas que… sequer escrevi. Tive também algumas cartas que o vento entregou  e eu nem vi. Eu tinha um punhado de cartas na ponta do toco gasto do lápis,  escritas com pressa  ou com raiva  que com a borracha desfiz. Guardo ainda tantos, envelopes aos milhares para cartas queContinuar lendo “Minhas cartas”

Eu lutoe o meu lutoperpassaas minhas artériasos meus capilaresescuros de tinta azulada As raízes do meu peitodos meus cabeloshoje estão quase pretastintas de mar revolto. Pois a minha caneta chorae a tinta vem de dentro.Esse é o meu sangue.É disso que ele é feito:tinta. Nada consegueremediarIsso é apenas dortudo é apenas perda O que restaéContinuar lendo “Eu luto”

Minha mão agoraé quase tão exigentequanto meus olhosleitores e vorazes Minha pena hojeNão profere maisquaisquer palavras E o papeldiante de mimnão provocaansiedade No silêncioe na virtude intocadada superfície brancadistante do trânsitode letras e pontos Descobri:É o lugar onde encontrominha alma poéticadormindo e sonhando Porque a vida é repleta deAntíteses que se completamO movimento é importantetambémContinuar lendo “Minha mão agora”